VERTIGENS

Nem preciso sair do lugar
O mundo rodopia por mim
São rostos, olhares, esquinas, tijolos
Pedaços
Sem feitio-contorno-sentido
Em dúbio mosaico
Vitral impreciso
Por onde as cores se formam-alternam-deformam
E os raios do sol são rascunhos de luz
.
Dias escuros
Noites insones
Manhãs desbotadas
.
(tem horas em que até o tempo se faz carrossel)
.
Mas
Se sou ontem e amanhã
Meu coração sem motivo
Espera
Se apruma
Confia
Se rende
Perfuma
Se prende
No teu rodopio
Se entrega
A teu sopro
Teu fogo
Teu hoje
Teu beijo
.
(tem horas em que é o coração a se fazer carrossel)
.

NO DIA DE SÃO FRANCISCO

"O coração de Francisco significa um estilo de vida, a expressão genial do cuidado, uma prática de confraternização e um renovado encantamento pelo mundo. Recriar esse coração nas pessoas e resgatar a cordialidade nas relações poderá suscitar no mundo atual o mesmo fascínio pela sinfonia do universo e o mesmo cuidado com irmã e mãe Terra como foi paradigmaticamente vivido por São Francisco."

.
(Leonardo Boff)
..
.
www.franciscanos.org.br
.

A SANTA DAS ROSAS

“Para mim, a Oração é um desabafo ardente do coração,

um grito de reconhecimento e de amor,

quer no meio da tribulação,

quer no auge da alegria!

É uma força misteriosa e sobrenatural

que dilata a alma e a une a DEUS.”

.

(Santa Teresinha do Menino Jesus)

.

http://www.geocities.com/novaes01/index29.htm

.

SERENADOS

...
...














Foto by Lily
...
...
...

REAÇÃO

Na esquina do desamparo
dois olhares me encontraram
De tanta e profunda dor
que o sol se apagou de repente
O semáforo acendia verde
e eu estática
com medo de pisar lágrimas
Cruzamos os olhos novamente
Sorri
Sorriram, estenderam as mãos magras e frias
Enlacei-as
A luz travada no verde era um convite
Do outro lado, a quina do sol,
uma barra de chocolate, um cachecol xadrez
Atravessamos correndo
de mãos dadas
antes que o vermelho voltasse


(dedicado a V e L)
.

O VELHO

Na esquina da surpresa
o velho deitava os ouvidos
já que os olhos secos não sabiam
para onde olhar
Era tanto o encantamento
que delirava música
com o simples assobiar do vento
Os dias assim se passaram
e ele já nem mais se importava
Incorporou as batidas
do surdo fundo da fome
aos violinos do vento
Transformou em manto
o paletó roto sem cor
Em coroa, em pedrarias
a propaganda desbotada do boné
Bastou um leve ressonar
sobre antigas notícias de jornal
para que tomasse posse
de tão nova realidade
Elevado a majestoso maestro
regia o concerto
em uma esquina qualquer
do reino da liberdade
.
E os passos dos apressados não perceberam
.
(dedicado a Roberto)
.

reflexo

.
na esquina da surpresa
esqueceu o embrulho
que abrigava a traição
..
e nunca mais
suas penas se agitaram
ou viram verso
.
.
(dedicado a Décio Pignatari)
.

SALVE RAINHA!

...





















...

......
Foto by Lilly
...


...

...

.

BENDITO

.

O QUE VEM

.

EM NOME

.

DO

.

SENHOR

.

Quarta Parada

.
Mãe deixa a filha e se vai. É tanta dor que mergulho nas lágrimas alheias. Os perfumes das flores misturam-se, provocam náusea e sufocam um grito. Vozes graves desejam força. Fico pensando se é de força que precisamos nessas horas. Eu prefiro a fraqueza. Para chorar, perder os sentidos ou fazer alguma loucura. Ao pé do caixão – nem a conhecia – reflito clichês. A luz das velas levam o pedido. Que Maria a receba e acolha. Enquanto afivelam as cintas abraço os netos, procuro olhos amigos úmidos. Últimas amarras antes da liberdade.
.
(dedicado à Rosana que ainda chora)
.

Nominal

.

Meus olhos de sonhar revestem-se de fundas olheiras. Saldo das noites insones. Preciso delas. Preciso me manter acordada para mergulhar no drama. É no escuro da noite que ele se ilumina. Torna-se nítido. Escolho a trilha sonora, visto meu melhor traje, piso o palco. A realidade se agiganta enquanto desenvolvo a cena. Ela me invade e conforma. Outros seres - de naturezas diversas - se apresentam. Finalmente deixo de ser só. O pesadelo é meu companheiro.

.

(dedicado a L)

.

renascimento

de longe não conseguia ouvir tua voz
apenas via teus olhos
que atravessavam o imenso vão
e sorriam, brincavam
e se faziam brisa
(esperançavam)
e se faziam fogo
(cingiam)
.
palavras à mesa
calaram-nos
.
a hora exigia
renascimento em ato
.
sabíamos
.
.
(hoje - ao amado)
.

RESSURREIÇÃO

.

A MELHOR MEDIDA DE

.

A.M.A.R

.

É

.

A.M.A.R

.

SEM MEDIDA

.

ÁGUAS DE MARÇO

dizem que fecham o verão
(mas)
sequer sabemos os rumos dos colchões
que a enxurrada carrega
.
tampas de fogões,
brinquedos boiando nos becos,
um pé de sapato pobre descalço
(o que terá sido de seu par)
são águas banhadas na acidez
que o progresso expele,
trazendo para as calçadas
a incapacidade humana de se humanizar
.
águas de março,
procura de vida,
mortificando o que resta
até o outono chegar
.
para o povo penitente
que já não mais se agüenta
sendo alagação e enxurro,
águas de março,
que tragam o diferente
ânimo lavando canseira,
aquela semente regada
na corredeira da esperança...
a mudança de estação
.
(enviado a São José)
.

MARCHA LENTA (parte III)

A cada volta ao ponto morto sentia a fisgada. Coisa sem importância, talvez nem merecesse atenção. O pensamento alvoroçado ia da desordem de roupas deixada para trás àquela Combi que a resolvia emperrar sempre que o trânsito deslanchava. Aproveitava a folga para retocar a maquiagem no retrovisor e mais uma vez conferia o esmalte das unhas. Intacto. E o modelito escolhido, será que estava apropriado?
.
Enquanto engatava a primeira, mentalmente repassava os detalhes. Tudo em vão se o trânsito continuasse daquele jeito. O suor das mãos já começava a incomodar. A rotina também. Ponto morto, fisgada e o coração ton-to-ton-to-ton-to... Torcendo para que Congonhas vivesse um daqueles dias de paralisação, avançava aos trancos pela avenida 23 de Maio. Droga.
.
Ponto morto, fisgada, mais uma espiadela no retrovisor. Se não tivesse voltado para a cama, se não tivesse demorado tanto para escolher a roupa, se... talvez, talvez... o celular caindo na caixa postal e... a Combi... de novo!
.
Mal estaciona o carro, desembesta. Atravessa o saguão como se fosse a reta final da São Silvestre. Chega. A tempo de ver o avião taxiar. E só. O texto mil vezes repassado ficaria inédito. A cena ensaiada, sem platéia e sem o répiendi sonhado. A pergunta continuaria sem resposta. Ou a resposta sem pergunta.
.
Agora só lhe resta arrumar a desordem. Desanimada, entra em casa. Lembra-se de ter escorregado ao sair. Abaixa-se, recolhe o papelzinho responsável pelas fisgadas. Percebe que há algo escrito nele. As letrinhas miúdas e firmes vão saltando. Demora uns segundos para entender. O Tonto, sempre evasivo, resolvera ser direto.
.
Sente a fisgada. Agora forte. Tão forte que a deixa atordoada... Tonta!
.
... //...
.
(menina, o "esconde-esconde" dos dois talvez pare por aqui; já a nossa brincadeira...)
.

Inspiração

Dim-dóim!
.
Virou-se para um lado.
.
Dim-dóim!
Dim-dóim!
.
Virou-se para o outro lado e puxou a coberta.
.
Dim-dóim!
.
Não! A campainha não fazia parte do sonho. Sentou-se na cama. Entre resmungos esfregou os olhos. Nem imaginava quem ousaria acordá-la.
.
Dim-dóim!
.
Abriu a porta topando com um enorme buquê de rosas. Bocejando arrancou-o da mão do entregador e rapidamente bateu a porta com força.
.
E precisava me acordar tão cedo?
.
De tão irritada até esqueceu de dar uma gorjeta para o espantado rapaz.
.
Voltou para a cama. Tentaria reatar o sonho interrompido. Afinal, nele o Tonto a abraçava amorosamente, numa cena digna de roliúdi.
.
Das rosas, lançadas sobre o aparador, escorrega um cartão grafado com letras miudinhas, embora firmes.
.
Não sei quem inspira seus versos.
Sei quem inspira minha vida. Você.
Com amor,
Tonto.
.

Em uma noite qualquer

o celular dispara.
.
- Oi!
- Li seu último poema.
- Que tal?
- Bonito! E fez com que eu pensasse muito.
- Pensasse?
- Em quem teria inspirado tão belos versos...
.
As reticências a deixaram em estado de alerta.
.
- É uma observação ou uma pergunta?
- Quê?
- Você está querendo saber quem é o meu muso. É isso?
.
Afinal, havia assumido o compromisso de ser direta.
.
- Bem...
- Se você fosse mais atento, já saberia.
- Eu leio você com muito cuidado. Vejo possibilidades literárias no que escreve. Mas hoje só queria saber...
.
Sendo o silêncio tão prolongado, desistiu de esperar que ele completasse a frase.
.
- Então leia o meu próximo post.
.
Furiosa, desligou sem nem ao menos se despedir.
.
- Tonto!
.
Agora o tinha nas mãos. Deixou de lado a objetividade.
Passou a retocar antigas imagens. Pousou as mãos sobre o teclado.

.
A brincadeira estava apenas começando.
.
... //...
.
(Meus agradecimentos à menina pelo empréstimo do "Tonto!")
.

deslembrança

só me lembro muito vagamente*
da avenida livre que se abria à frente
de sentimentos vagos
vagarosos pulsos da saudade
.
da fria noite no retrovisor
e do seu afago vago
vagaroso impulso pra saudade
.
só me lembro muito vagamente*
do perfume que inundava
nosso vagar pela cidade calma
meu olhar interrogando o seu
seu olhar a me perguntar
os dois perplexos
com a já saudade chegando devagar
.
e de tão vagamente lembrar
nem sei mais se me lembrarei
de quanto amor havia
na saudade
prestes a amanhecer
.
*Música incidental: Vagamente de Roberto Menescal e Ronaldo Bôscoli
.

sobre desnudez

uma desfigura difusa
veste o canto da página
de escritura invertida
.
a figura e seu reflexo
o fundo e a superfície
confundem-se
e se descobrem processo
quando se desveste a nudez
.
somos o silêncio de tudo
somos o zumbido no nada
.
vida carregando morte transportando vida
.
e a cada renascer
(novamente)
apenas algazarra semântica
somos
.
... //...
.
Comentário ao post do retorno da Loba publicado no dia 20.01.07
.

deslembranças

só me lembro muito vagamente*
da avenida livre que se abria à nossa frente
e dos meus pensamentos vagos
vagarosos pulsos da saudade
.
só me lembro muito vagamente*
da noite escura trancada no retrovisor
e do seu afago vago
vagaroso impulso pra saudade
.
só me lembro muito vagamente*
do seu doce perfume que inundava tudo
nosso vagar pela cidade calma
meu olhar interrogando o seu
seu olhar a me perguntar
os dois perplexos
com a já saudade chegando devagar
.
e de tão vagamente lembrar
nem sei mais se me lembrarei
de quanta saudade havia
.
no amor
prestes a amanhecer
.
.
*Música incidental: Vagamente de Roberto Menescal

FILHA PERGUNTANDO À MÃE

Oh, Senhora das Candeias!
o que tanto iluminas
que ainda não consigo ver?
.
Oh, Senhora das Candeias!
por que tanto me incendeias
se nem sei o que quero querer?
.
(Dedicado àqueles que do leve ardor do suspiro

queimam-se, agora, em gemido...)
.

no aniversário da cidade

minha pobre cidade rica
és carente, és desvairada,
és sofrida e amargurada
.
és palco de cenas vulgares,
de vaidades baratas,
da insensatez corriqueira
da incapacidade humana de se humanizar
.
minha pobre rica cidade
das tantas pequenas tragédias
também palco de dramas dantescos
cenário macabro
para os sem teto,
sem saúde, sem escola,
sem rumo, sem praça
ou alento
.
minha cidade magoada
em meio a tanta indigência
coragem
conserva ainda a esperança
pois anjos de ternura te olham
.
eles vêm vestidos de branco
suas armas
não ferem, não matam
abençoam
.
são vozes
no silêncio cortante
denunciam
.
são raios de luz
no delírio inquietante
protegem

no descaso são a resistência
na miséria, a misericórdia
são anjos de paz
são anjos de vida
são os anjos do amor
.
.
(Dedicado ao anjo de nossa São Paulo... meu tão querido amigo.)
.

UMA CRATERA - DOIS OLHARES

I
Sempre fora cumpridor de seus deveres. Trabalhador. Responsável. E principalmente pontual. Por isso dera uma corrida para alcançar o ônibus. Já acomodado, ainda arfando, consulta o relógio. Os ponteiros giram desordenadamente. O tempo oscila. E o engole. Pontualmente.
.
.
II
O motorista tem nome e RG.
O cobrador tem nome e rosto.
A advogada tem nome mas ainda não tem OAB.
O caminhoneiro tem nome e CNH.
Mais uma coisa em comum.
Todos têm sepultura.
Nas lápides, seus nomes.
.
Engenheiro de consórcio não tem nome.
Administrador de metrô não tem nome.
O poder público não tem nome.
O que iremos inscrever em suas lápides?
Assassinos?
.
.
Dedicado às vítimas das obras do Metrô paulistano. A vocês, minhas orações, minha solidariedade.
.
... //...
.
Imagens de duas recentes tragédias me acompanham. A lama percorrendo cidades de Minas e do Rio e a cratera do metrô de São Paulo ficarão para mim como metáforas reais de nosso país. Resultam do descuido, da desumanidade e da improbidade com que somos vistos por aqueles que deveriam bem administrar o patrimônio público.
.

O texto abaixo foi publicado no dia 20/01/07 na revista Banga.
.

Agradeço aos editores da Banga. Senti-me honrada.
.

... //...
.

miséria tem hora marcada

.

um olho na TV

outro no relógio

um pé na jaca

outro na soleira da porta

na mão esquerda o controle

(ou seria o inverso)

conta tempo irreal

(o nosso)

em cadeia nacional

.

queria ter Jack-24 horas

mas não

ela já vem

.

nasce da ganância

brota do descaso

revolta

daqui parece mansa

de longe parece lenta

quase bela

quase morna

envolve vilas

contamina

invade vidas

desabriga

.

junto a trouxa brasileira trouxa que sou
.

tapo o nariz

p’ra contagem regressiva

.

5, 4, 3, 2, 1

.

ela chegou
sou a vítima da hora

de cabeça

mergulho

.

na lama

no nojo

.

... //...
.

dedicado aos atingidos pelo rio do desgoverno
vítimas da lama geral
nossos irmãos mineiros e fluminenses

.
.

miséria tem hora marcada

um olho na TV
outro no relógio
um pé na jaca
outro na soleira da porta
na mão direita o controle
(ou seria o inverso)
tempo irreal
(o nosso)
em cadeia nacional
.
queria ter Jack-24 horas
mas não
ela já vem
.
nasce da ganância
brota do descaso
revolta
daqui parece mansa
de longe parece lenta
quase bela
quase morna
envolve vilas
contamina
invade vidas
desabriga
.
junto as trouxas brasileiras
trouxa que sou
tapo o nariz
p’ra contagem regressiva
.
5, 4, 3, 2, 1
.
ela chegou
de cabeça
mergulho
.
na lama
no nojo
.
... //...
.
inspirado pela turma da Banga
– banga.zip.net –
dedicado aos irmãos mineiros e fluminenses
atingidos por um rio de desgoverno

vítimas da lama geral

.

primeira leitura

a carne se faz alma

o espírito toma corpo

somam-se asas em liberta revoada

.

missão cumprida

partida para novos vôos

.

que sempre o amor seja meta

que "os versos jamais se aquietem"

que a poesia se realize paz

em tua vida

em nossas vidas

amém

.

... //...

..

nosso livro

- corpo e alma em verso e prosa -

confirma:

a poesia liberta

a poesia agrega

a linguagem poética é construtora da paz

.

... //...

.

parabéns,

generosa Loba,

pela idéia, pela organização, pelo trabalho, e pelo resultado

ficou belíssimo!

.

a todos que dele participaram

sou grata

minha alegria por fazer parte desse grupo

não tem tamanho

.

- beijos-carinho-beijos-carinho-beijos-carinho-beijos -

.

AOS AMIGOS E AMIGAS,

...













pacientes e
constantes presenças,
bênçãos,
rosas,
beijos,
carinho.
...
...
(Foto by Lily)
......

...
SÃO MIGUEL, DEFENDEI-NOS NO COMBATE!
...





















...
...
Relicário by Malu
...

sem saída

havia no ambiente
uma certa obliqüidade
uma linha
sobre a qual tentava me equilibrar
.
o que desejava nem sei
um apoio para ficar
um impulso para partir
.
até que me senti no ar
cara-a-cara com a luz
.
vinda da sombra
tua mão
viril, sedutora
lançava-me
aprisionava-me
.
e nunca mais escapei
da obliqüidade do amor
.

......... //...

.
Publicado no dia dos namorados de 2006, no

Corpus et Anima

em resposta a um desafio de nossa amiga

Loba.
..

UM JEITO

Não me espantarei
Se te fores como chegaste
Assim mansamente
Sem precipitações ou alardes
.
Apenas sei, levarás
Entranhados no olhar
Os meus olhos mendicantes
E deixarás o mel dos teus olhos
Em meu olhar refletido
Como se fora um pedido
.
Dois olhares suplicantes
Em busca de porto e pousada
Desenhados no infinito
Desse amor que não se acaba
Somos busca e desencontro
Somos vadios amantes
Errantes peregrinos
Encantamento e paixão
.
E nosso jeito de amar
Sem ter muito a esperar
Transforma o anseio de ser
Em suave sopro
Em prazer
.

AGORA CÍNICA

Ergue um pouco a saia.
Ajeita a blusa pro ombro ficar à mostra.
.
Na bolsa, o necessário:
Batom, delineador, o velho pente desdentado,
Um OB para a emergência,
O celular descarregado
Em chamadas não atendidas.
.
Na cabeça leve demência
Estanca qualquer pensamento.
.
No coração a ausência
De antiga e remota repulsa.
.
É só ventre.
Este sim, pulsa tomado pela urgência.
.
Respira fundo
Ensaia
Chacoalha as ancas
Sorri
.
De lirismo nem lembra mais
Aprendeu a ser arguta.
.
Doravante só busca o prazer.
Desce a rua resoluta
e
Se ao voltar trouxer revide
Terá sido absoluta.
.

... //...

.
Este texto marcou minha estréia na vida de blogueira.

Foi publicado no VERSO & PROSA ENCADEADOS no dia 11/12/2004

.

http://encadeado.blogspot.com

..
Não esqueço a emoção de ver um escrito meu publicado.

Serei sempre grata à

Loba, Janete Ruaro, Márcia Maia, Tarciso

pelo incentivo e pela acolhida generosa.

.

Aos quatro companheiros do Encadeados,

tão interessante experiência,

beijos, carinho.

.

dona-de-casa

um fio correndo pela perna
o salto do sapato bambo
o longo cachecol desfeito
o batom carmim borrado
não escondiam o sorriso
cantante dentro do peito
efeito escambo escrachado
.
o olhar apreensivo
o passo apertado, lascivo
no corpo ainda um grito
.
estava atrasada
.
pro jantar uma cena forjada
hoje iam comer ovo frito
.
... //...
.
Amigos queridos, continuo sem net.
Assim que conseguir restaurar a conexão
ponho as visitas em dia e mato as saudades.
Beijos, carinho.
.

...

.

A PALAVRA QUE SE ESCONDE

.

ROSNA

.

.

.

.

EXPLODE SEM DIREÇÃO

.

. .

Um dia...

Minha doce passageira
Posso te levar por caminhos
trilhos de ferro dormentes
por asfaltos ondulantes
pelas trilhas poeirentas, mares
montanhas, silêncios
.
Serei até capaz
de inteira me abrir alada
carregar-te em volteios
- és tão leve -
sobre o mundo sem alardes
ou ainda conduzir-te
em vibrante revoada
meio a fogos e luzes
.
Minha doce, a ti suplico
podes a mim responder
- és perene passageira -
preciso apenas saber
aonde pretendes chegar
e logo de partida estaremos
.
Seja lá como for
chegaremos
.
(dedicado a JA)
.

O tempo e o verbo

O tempo brinca
O verbo apronta
O tempo brilha
O verbo canta
O tempo trilha
O verbo aponta
O tempo corre
O verbo indica
.
O tempo afasta
O verbo traz
O tempo lasca
O verbo faz
.
O tempo solta
O verbo leva
O tempo volta
O verbo ama
O tempo voa
O verbo atinge
O verbo acerta
.
O tempo aperta
O verbo chora
O tempo prende
O tempo prensa
O verbo ora
O verbo tenta
O tempo enfrenta
O tempo sente
O verbo mente
O tempo acata
O tempo corre
O tempo morre
O verbo mata
.
(dedicado ao Osmar)
.
... //...
.
Estou novamente sofrendo de internetite.
Uma inflamação que atinge cabos, rebimbocas, conexões.
O remédio? Jogar fora o micro junto com o expert espertinho que aparece desaparecendo.
.
Aos caros amigos... beijos, carinho.
.

ENTRE ASPAS

Hoje não são meus os versos que aqui gravo.
Ganhei-os da poeta e autora de livros infantis,
querida amiga dos bancos escolares,
.
Lucila C. Gaboardi
:
dar resposta a uma amiga
que das letras tira sentidos
que encantam e fascinam
tão transcendentes que são
dar resposta a uma amiga
que em meu coração se abriga
em lugar especial e escolhido
pelo sentimento maior

amor amigo
nasceu nos sonhos e devaneios
que juntas vivemos
na doce e irreverente juventude...
nasceu nos bancos da escola
que de tão amada
nos manteve a união

dar resposta a uma amiga
que tão lindamente
preenche o branco do espaço
de etéreas palavras
que resposta dar à amiga
se as minhas (palavras) se escondem
ante a beleza das dela

que resposta dar à amiga
que de mim diz ser preciosa
muito mais precioso sei
ser o amor
que me tem
.
Lucila, você me emocionou profundamente. Seu poema é lindo. E um arrepio me percorre a cada vez que o releeio. Penso nas forças que nos unem. Revivo a admiração que sempre tive e tenho por você. Tento entender a complexidade dos sentimentos. Preencho os grandes silêncios que nos envolvem. Enxergo a sintonia em que caminhamos. Sei que você está aí. Você sabe que estou aqui. E me encanto porque no fundo é tudo tão simples. É amizade. Sem intromissões, sem cobranças. É liberdade. É apenas e tão somente afeto. Precioso e verdadeiro afeto. E quem nele vive de nada mais precisa. Simplesmente, em agradecimento, vivê-lo.
.

Testando o raciocínio num país sem lógica

I
se o ronaldo é gordo
se o presidente é sóbrio
a imprensa mente?
.
II
se o presidente bebe
se a imprensa mente
o ronaldo é magro?
.
III
se a imprensa bebe
se o ronaldo é sóbrio
o presidente... é gordo?
.
alguém me ajuda!
.
(dedicado ao Stanislaw Ponte Preta)
.
... //...
.
Horas depois...
.
Viva o Kaká!
.
Que não é gordo... nem bebe.
Joga de verdade.
.
...

SOBRE O AMOR

Falar de amor dá arrepio
O assunto é desafio
É ter a alma por um fio
Sentir-se sempre no cio
.
É maquiar cara de cínica
Ouvir Simone e ser tímida
Olhar-se no espelho, mínima
.
Fingir que não está nem aí
Tendo aos saltos o coração
Responder "nem te ouvi"
Quando olhada com paixão
.
Mas se o doce olhar vai embora
Cansado de tanta espera
Madalena desespera
Chora, esperneia, tece a hora
Faz melodrama barato
Corre atrás de seu guerreiro
E se o amor for verdadeiro
Logo no primeiro ato
Tem-no para si, por inteiro
.
Lá vai ela segura
De novo desdenha o amado
Esquece toda a ternura
.
Sem procurar entender
Ele sai logo à procura
De quem não o faça magoado
Desse mal não quer sofrer
.
São jogos bem engraçados
Dos velhos tempos de Adão
Os dois andam separados
E se ao invés de apavorados
Assumem-se enamorados
Provocam do amor a explosão
.
Hoje a experiência festejo
Mais velha me regozijo
Quando m’ olham com desejo
Se for pra perder o ensejo
Perco bem antes o juízo.
.
... //...
.
Republicação... e continuo dedicando aos que, por amarem o amor, cultivam possibilidades.
.
Minhas referências: Mark Twain, Ivan Lins e Joyce.
.

lembranças de uma noite de maio

e muito havia de veludo
no hiato que tua voz ditou
desenhadas sobre o tecido
rosas te faziam alumbrado
as cores, a luz, o pacto
..
já não precisavas da fala
sorrias, apenas sorrias
.
(dedicadas ao amor)
.

na manhã de segunda-feira

colhi imagens antigas
que falassem de ti
muitas delas rebuscadas
indecifráveis
algumas até bonitas
outras assim, assim
.
letras soltas ao espaço
pegadas deixadas
com intencional acaso
fachos de luz se entranhando em mim
veludos me deitando em chamas
jeito alado a me buscar serena
.
tuas pernas
tuas mãos
teus olhos
tua boca
.
seriam partes
de um amor
retalhado
ou a incapacidade de dizê-lo
inteiro
.
hoje nada é para mim espelho
as metáforas não têm sentido
meu viver que é completo
exige o simples
o direto que perdure
o mais antigo e pleno verso
único fim de meu canto
o melódico
eu te amo
.

O PÁSSARO

Tu que preso à parede estás
Sabes que inoportuno és
Ao continuamente
Lembrar-me as horas?
.
Insensível carcereiro
De tua gaiola espalhas
Sobre mim os gradis de um presídio
Enquanto continuas atado
Às tuas próprias correntes
.
Oscilando anuncias
Que até mesmo o porvir
É tempo que chega perdido
.
No teu insano vaivém
Nem percebes o mote
Do Lullaby of Birdland
Girando na minha vitrola
Surdo por teu próprio grito
Por mais que eu alterne o canto
Com terceiras intenções
Cumpres o teu irritante moto
.
Sem sucesso arrisco
Arrancar-te de tua prisão
Arisco, não te abalas, não aceitas
O codinome beija-flor
Que tento a ti dedicar
.
Não vês, impassível ave
De nome cuco sem rima
No meu presente a oferta
Um rumo
A liberdade para o teu vôo
Alforria para meu cantar
.
(Dedicado a Foster e Shearing e a Cazuza, Reinaldo Arias e Ezequiel Neves)
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pensamentos em uma tarde de abril

a linguagem é curiosa
a cada palavra o infinito
dos significados ocultos
e das inúmeras contradições
a cada momento um sentido
possibilidades, direções
.
sintagmas de nomes, de fatos
.
para além do tempo vivido
- e este se finda -
o que fica é o paradoxo
do presente
tatuado pela chama
do gozo
sublimado
.
(ainda dedicado a AG)
.

inominável

semana de desmarcar
reorganizar
concentrar compromissos
fabricar e deixar que amanheça
um dia
.
frio, neblina
ou seria a fumaça do café
camadas da expectativa
a rotina dos jornais nos jornais
que logo cedo desbotam cena tão planejada
.
mais um dia
mais um ou quantos dias
estarão presos às paredes
o movimento dos véus e das cores
e a bailarina musa
.
tantas dívidas sem cobrança
tanta injustiça caiada
mortes sem dono ou cuidado
tanta trabalho a ser feito
cuidar de celures e baterias...
e o poder público
interrompe a energia
tentando mostrar serviço
ou o poder sem poder
.
em meio ao vai-e-vem da moeda
ironicamente
o órgão que deve clarear
apaga o poeta da luz
.
(... francamente, eletropaulo, vá estudar um meio para impedir que os presidiários recarreguem as baterias dos celulares e/ou vá estudar uma forma para ajudar o MASP a saldar a dívida. não nos prive de alegria, arte e poesia. estamos tão precisados...)
.

sem nome

recolheu as duas
aquela em que a todo entardecer se sentava
e a outra
a que amanhecia
.
passou a tranca na porta
vestiu-se de véus
tomou um gole do absinto
imaginou-se bailarina
.
a noite encontrou-a em rodopios frenéticos
d' Orsay era seu palco
e havia força naquela solidão
presa às paredes
.
(dedicado a ED)
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...

obombeirocorredavelhinhaquecor
redocachorroquecorredasireneque
corredocarteiroquecorredomajorqu
ecorredogariquecorredaestudantequ
ecorredosanguequ
.............................e
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................................c
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............................
.................................................sampaescorrehorror

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...

Poema-comentário de um pernambucarioca apaixonado por São Paulo:

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sampa em medo

.

vi sampa clara

com suas tortuosas

trilhas banhadas

de manhã no dezembro

.

um surdo mudo

despedaço de serra

libertário-libertino

que marca o eco

do meu pavor

de me chocar com um momento

qualquer do infinito

e deixar de ser

Nel Meirelles

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Comentário-desabafo deixado por CRYS do blog Jardim de Letras:

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Como estão se tornando cada vez mais tristes nossas cidades... Aspecto de guerra, portas e janelas gradeadas, pontiagudas grades, muros descomunais! Tudo tão soturno, sibilo de balas mortais. Nas praças, murmúrio...Olhar perdido, feições carregadas de medos...Crianças! Não conhecem o brincar de roda,Uma geração escravas da televisão, do videogame, do computador...Geração tristonha...Ah, como estão cada vez mais ermas e violentas as ruas das nossas cidades...É triste contemplar uma cidade de 12 milhões de habitantes praticamente vazia, de joelhos frente ao crime organizado. É muito triste!

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Poema-comentário de CECI do blog Viver Melhor:

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A Joana

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A moça caiu de paixão pelo mocinho,

no morro choviam papelotes,

fuzis AR 15 brincavam com os dedos das crianças no plantão,

A moça, tão generosa, não quis ouvir o aviso,

fuzis não mandam flores!

Do outro morro, conhecia os "meninos" do outro lado,

E foi aí que uma voz conhecida,

na madrugada,

chamou a moça,

balas comeram seu corpo

tão jovem morena brasileira...

Pela janela do barraco,

a filha pulou,

escorregando com o irmãozinho,

ribanceira abaixo, safou-se ligeira,

buscando o colo da avó,

bem longe dali,

Para sempre Joana,

aprendiz do medo,

não se viu mais na escola de ontem,

o caderno para sempre,

manchado de sangue.

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a garoa
envolveu-nos
transportou-nos
.
abduzidos
pela dimensão da memória
pudemos então voltar
e refazer o percurso
.
e ele lá estava
onde sempre estivera
.
em doce e paciente espera
.
(dedicado a AG)
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Continuo desplugada do universo internético.
Agradeço a todos os amigos pelos sinais de afeto que por aqui deixam.
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Beijos, carinho.
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parece até displicência
tanto tempo de ausência
mas ando numa roda louca
e um tanto desplugada
minha voz que já é rouca
revela-se irritada
esgota-se sem paciência
de chamar quem tem a ciência
para me conectar
devolvendo-me o prazer
em postar e comentar
.
um expert em informática
não entende que sinto saudade
- acho que é pura maldade –
da minha vida performática
.
mas não perco a esperança
de tudo se normalizar
aí vai haver festança
volto a usar a gramática
faço a maior lambança
e para celebrar a aliança
com vocês, amigos queridos
conjugo o verbo amar...
laço nunca rompido
.
Beijos, carinho.
.

À SENHORA DAS DORES

...












...
...
...
De muita dor meu cantar.
Amargura que o sofrimento da cria
Provoca no escavado da gente.
Angústia frente à impotência,
Punhal cravado na carne,
Olhos secos de aflição.
Mas tu ouviste meu pranto.
Teu olhar fixou-se em meu peito,
Arrancaste de lá meu tormento.
Quando contemplei tua imagem
Toda vestida de roxo,
Eras o semblante da dor.
A adaga, tu a enterravas
Em teu próprio coração.
Lágrimas na minha face
Teimavam em não escorrer, pois
Tu as choravas por mim.
Qual promessa aspergida,
De ti emergia esperança.
Oh Mãe, Senhora, Maria!
Jamais posso esquecer:
Em meu lugar tu sofreste.
És ícone e presença.
És a verdade do amor.
...

variações sobre o invariável

I
areias
quentes e ásperas
me entranham
me lanham
sem sombra
caminho
me arrasto
me arruíno
em meus passos
retorno
.
ásperas
quentes
areias
ou anéis
(destino em círculos)

me invadem
me envolvem
se fazem
anelo
.
.
II
por sobre a sombra
das pegadas que deixei
volto
concêntricos rastros
me acolhem
.
são teus os passos
aos quais retorno
...

... //...

.

.

Ganhei um presente belíssimo de Dora Vilela.

Para quem quiser ver-ler-sentir: http://pretensoscoloquios.zip.net

A você, dora-poeta-poesia, o meu coração agradecido.

..

Sussurro

Desvenda esse ar

que sopro

aos quatro cantos da terra.

.
Recebe o vento

e responde

apenas sim

nunca talvez

ou não.

..

... //...

...

Um presente a mim foi soprado pela voz de Dora Vilela.

Chegou na brisa do afeto e da poesia. Envolveu-me.

Agora sou só contentamento.

E a cada minuto flutuo sobre o: http://pretensoscoloquios.zip.net/

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Uma tentativa sofisticada...

Não fora a cumplicidade das rosas
Talvez o mundo tivesse acabado naquele instante
E por onde andariam meus passos
Tortos, capengas, talvez
Mas sempre céleres
A me derrubar em teus braços
.
Sorrias de meu desajeito
E eu suspirando nuvens
Pensando envolver-me em poesia
.
Passada manha
Me aninho em teu paço
Passo o que faço
Faço a passo
Apenas posso
versos de pé quebrado
Mas sempre céleres
A me...
.
- cuidado! a poça!
.
tarde demais.
eis-me outra vez
submersa.
na fossa...
.
- destrambelhada!..
...

DIA INTERNACIONAL DA MULHER

Quando percebo que só sei falar sobre o dia internacional da mulher falando contra o machismo.
Quando constato que por mais que se denuncie e lute ele permanece indestrutível. Permeando todas as camadas sociais. Norteando nosso imaginário e nossas ações. Caricaturando o ser feminino. Moldando o ser masculino. Sendo o agente desequilibrador de qualquer relação. Fazendo valer a lei do mais forte. Quando vejo que estou me repetindo resolvo trazer de volta partes do texto publicado no ano passado. Ele é um pouco caótico e me lembro, feito no impulso, na revolta. O texto pinça algumas formas de manifestação do machismo. Revoltantes formas. E por ele fui duramente criticada, pois o 8 de março reflete os avanços e as conquistas da luta contra o machismo, merecendo assim ser festejado. Na época reexaminei o que havia escrito e resolvi que neste ano faria uma grande festa por aqui. Tentei. Juro que tentei. Não consegui.
Assim, peço licença para deixar o meu escrito passado...
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O que dizer para a mulher espancada pelo marido bêbado, desempregado crônico.
O que dizer para ela que, ainda por cima, ouve da vizinha de barraco – se apanhou foi porque mereceu.
O que vou dizer para a mulher-menina que mal alcança a janela do carro, quando ela dança na boquinha da garrafa, em troca de um trocado.
O que dizer, quando é recompensada por algum safado.
O que posso falar para a mulher, mãe a espera do filho na porta da FEBEM, quando recebe de volta um cadáver, sem uma justificativa ao menos.
Que respostas dou à mulher arrastando os próprios filhos por uma cidade que os chuta como se fossem trastes.
Como encarar a mulher que deu tudo o que tinha para salvar a vida do filho jurado de morte tão cedo.
E para aquela que mesmo trabalhando dobrado recebe a metade.
O que responder para a mulher-gerente-de-rh que diz para outra – você é bonita demais, inteligente demais, não tem o perfil.
Como conversar com a mãe, orgulhosa do filho, que com apenas 13 anos já é um pegador de menininhas.
E com as orgulhosas mães das menininhas.
E com a que instiga o filho - se apanhar na rua tem que bater.
O que comemorar com mulheres-damas-de-ferro, as que contrariam o destino, parindo a guerra.
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Quisera fazer festa. Infelizmente só consigo gritar.
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... //...
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Dedicado às mulheres sem voz, dedicado às vozes de mulheres que abriram caminho, dedicado a alguns homens que se juntaram a nós. A todos e todas que sonham e lutam para que a humanidade seja apenas e tão somente... humana.
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sobreposições

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...
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Foto by Lily
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NAVEGANTES

Tirou os óculos. Pousou-os sobre a mesa. Passou as mãos pela testa, recompondo-se. Com um longo suspiro, encarou-me.
- Depois de tudo, como me vês?
- Alguns fios brancos na barba por fazer, camisa impecável, as mesmas mãos ambíguas...
- Não é disso que falo...
- ... e o olhar de sempre. Nada mudou. O olhar que me vê está aí, intacto.
- Um pouco decepcionada comigo, talvez...
- ... já deverias saber que navego em outra dimensão.
- Não entendi.
- Recurso para sobrevivência.
- Continuo sem entender.
- Meu afeto por ti não está condicionado ao que fazes ou deixas de fazer. És tão determinado e tão livre! Não há outra forma de te amar a não ser liberta e incondicionalmente. E é nessa dimensão que navega meu barco. Aquela em que o horizonte se estende e assim se perpetua...
- Chegando a lugar nenhum. É o que estás querendo dizer?
- Não. Pois há um porto. Um único porto. Teus olhos... carregando neles os meus. Nada mais importa. A não ser navegar... infinitamente...
Com mãos calmas apanhou de volta os óculos. Ajustou-os ao olhar. A conversa parou. Nossas âncoras se encontravam.
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Da parede, o canto inoportuno do pássaro lembrou-me as horas.
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